Sobre la poesía - Juan Gelman

Sobre la poesía

habría un par de cosas que decir/

que nadie lee mucho/

que esos nadie son pocos/

que todo el mundo está con el asunto de la crisis mundial/ y

con el asunto de comer cada día/se trata

de un asunto importante/recuerdo

cuando murió de hambre el tío juan/

decía que ni se acordaba de comer y que no había problema/

pero el problema fue después/

no había plata para el cajón/

 

y cuando finalmente pasó el camión municipal a llevárselo

el tío juan parecía un pajarito/

los de la municipalidad lo miraron con desprecio o desdén/

murmuraban

que siempre los están molestando/

que ellos eran hombres y enterraban hombres/y no

pajaritos como el tío juan/especialmente

porque el tío estuvo cantando pío-pío todo el viaje

hasta el crematorio municipal/

y a ellos les pareció un irrespeto y estaban muy ofendidos/

y cuando le daban un palmetazo para que se callara la boca/

el pío-pío volaba por la cabina del camión y ellos sentían que

les hacía pío-pío en la cabeza/el

tío juan era así/le gustaba cantar/

y no veía por qué la muerte era motivo para no cantar/

entró al horno cantando pío-pío/salieron sus cenizas y piaron un rato/

y los compañeros municipales se miraron los zapatos grises de vergüenza/pero

volviendo a la poesía/

los poetas ahora la pasan bastante mal/

nadie los lee mucho/esos nadie son pocos/

el oficio perdió prestigio/para un poeta es cada día más difícil

conseguir el amor de una muchacha/

ser candidato a presidente/que algún almacenero le fíe/

que un guerrero haga hazañas para que él las cante/

que un rey le pague cada verso con tres monedas de oro/

y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron

las muchachas/los almaceneros/los guerreros/los reyes/

o simplemente los poetas/

o pasaron las dos cosas y es inútil

romperse la cabeza pensando en la cuestión/

lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío

en las más raras circunstancias/

tío juan después de muerto/yo ahora

para que me quierás/

El tornillo de la arandela - Capítulo 73 de Rayuela

Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.

Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. 

En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta.

Una arandela en la ciudad

Más de dos meses, casi 3, pueden ser 78 días o de un año mental, de sentirme arandela, o tornillo medio flojo.

Ya con el traje de engranaje formal de la maquinaria del sistema, en donde el tiempo para vivir no alcanza, porque la ley es vivir para trabajar.

Y, si no alcanza para vivir, menos para escribir, que es como vivir pero un poquito más.

No hay tiempo para producir notas mentales, ni mutar pensamientos en códigos verbales. Ni decir h.

Entonces, dejo citas representativas de las circunstancias:

"En esos años la ciudad no era el desastre irremediable que es ahora, pero ya estaba creciendo deforme, como un tumor maligno, agredida por una arquitectura demencial, mezcla de todos los estilos, palacetes de mármol italiano, ranchos tejanos, mansiones Tudor, rascacielos de acero, residencias en forma de buque, de mausoleo, de salón de té japonés, de cabaña alpina y de torta de novia con pastillaje de yeso. Me sentí aturdida." (Eva Luna, Isabel Allende).

"Así son las cosas en la ciudad, cada vez que crees saber la respuesta a una pregunta, descubres que la pregunta no tiene sentido" (El páis de las últimas cosas, Paul Auster)

"Hannah, cuando la ciudad te desgarre con demasiada vehemencia, piensa en los pinos inmensos que se elevan antes nosotros en las montañas nevadas, en el aire ligero que baña las alturas del mediodía."(Fragmento de carta de Heidegger a Hannah Arendt)

L A G R A S A D E L A S C A P I T A L E S Y D E L C A P I T A L

Edelmiro Molinari, la no crónica de su presencia en dos geografías distintas.

El título es muy largo.

No sé escribir crónicas, ni que estructura debería de tener este texto.
Seguramente el resultado sea una estrcutura amorfa para la formalidad textual, estílo catártico imprediscible, no será lo mejor, pero es, o será en los próximos renglones.

Tuve el agrado de conocer a Edelmiro en persona nada más y nada menos, (porque no es tán fundamental en nuestra cotidianeidad alejada de los astros y las galaxias) que el día de mi cumpleaños, que sería la vuelta al Sol al completa desde nuestra llegada a este planeta, generalmente de la mano de algún obstetra o persona vestida de ambo en un cubo, más conocido como habitación de hospital.

Resulta que ese 15 de febrero daba la casualidad de que yo daba una vuelta más al Sol, y paralelamente daba unas vueltas por la patagonia argentina, y más específicamente daba unas vueltas por Epuyén, que forma parte de la comarca andina del paralelo 42°, como yapa regional geográfica.

Mi cabeza andaba medio enredada en uno de esos nudos existenciales que se le arman a veces a uno en la cabeza, sobre todo de carácter histórico-cotemporáneo por la reciente charla que había tenido el día anterior con un miembro de la comunidad mapuche. (Algunos denominan a este fenómeno entrecruzamiento de cables o cortocircuitos neuronales (los más robóticos serán?), "los días en que te estalla el calefón" según Pity Alvarez, el filósofo del rock (quién parece haber sufrido más inhlación de gas buano que un estalle simple de calefón pero que está más lucido que muchos otros que se autodenominan lúcidos)). Parentesis de paréntesis.
Resulta que la melancolía inevitable suelen traer las llegada de la nueva vuelta al Sol y la tristeza y opresión sufridas en pasado y en presente por el pueblo mapuche no parecían una buena combinación de festejo, sumado a que la mayoría de los seres de mi cotidaneidad se encontraban a bastantes kilometros y contribuían a acrecentar el status melancólico-extrañanativo, y ahí apareció Edelmiro, o yo me aleje de las tinieblas de la razón en las que me estaba sumergiendo y me acerqué hasta el Centro Cultural de Epuyén.

Tocaba Edelmiro, junto a Bolson Rockets.
Epuyén es indescriptible, sería una ofensa hacia el lugar que yo me tomara la atribución de describirlo. Pero hay fotos, algunas acompañan este relato las saqué ahí.
La magia del lugar era inminente, centro cultural al lado del lago, casi idílico, y sumado a la posibilidad de un ex-Almendra en escenario se podía predecir un fenómeno sobrenaturalmente feliz.
Y así lo fue.

Con Edelmiro hablamos del paso del tiempo, de su concepción filosófica de la vida vista como un péndulo. Que oscila entre el pasado y el futuro continuamente, generando preocupación y stres y de ahí a la dificultad que le trae a muchas personas que viven en ese eterno vaivén de disfrutar el presente.

Acepté su invitación a disfrutar de ese presente. Creo que fue el mejor cumpleaños que pasé, sin más ni menos que presencias que nos encontramos en ese tiempo y espacio compartiendo ese momento ese 15 de febrero.
El show fue inolvidable, íntimo, sentados en ronda alrededor de estos genios músicales, y el maestro.
Maestro musical, no solo por la trayectoria, sino por su forma de entender la educación.
Parecía un verdadero regalo del azar, de "la casualidad" o sincronización. Ese lugar, esas personas, los códigos y la energía que fluían en el ambiente. La cantidad de cuadros y obras de arte que nos rodeaban y envolvían, llenas de colores, de sentimientos y sensaciones de distintos artistas.
Y la luna, la luna llena, a pleno, ¿cuantas vueltas le habrá dado ya al sol? que parecía no querer mostrarse y se camuflaba entre las nubes, ahí amurallada, escondida, acurrucada. Radiante ella, reflejando todos los colores del Sol en la oscuridad de la noche.
También había otros invitados que configuraban distintos planos
Plano 1: La montaña
Plano 2: El lago Epuyén
Plano 3: Eddie, que ya lo nombré, que podría ser también el plano 30 300 o 30000000000.
Plano 4 (o 30000000000+1): 2 niños, Maia era una de ellas y estaba aprendiendo a decir su nombre.
Plano 5: Sofi con un papel, con ganas no de soplar velas sino de soplar nubes para que la luna se pudiese ver.
Plano 6: El observador, que observaba mi observación.


Y yo hace unas horas que había escrito, "la luz del sol se esconde, es el fin de un posible comienzo catártico escribiente" y así fue el nacimiento, o la necesidad de hacerme letras, (sobre todo para no limar bochos ajenos), solo del que elija limárselo solo, leyendo estas idioteces.

Volviendo al recital, volví (valga la redundancia) a experimentar la sensación placentera de estar y ser feliz en el instante, en el momento donde estaba parada o donde había elegido estar parada. Ese conocido como: "El placer de estar acá". Como me pasa ahora también.

Edelmiro, Edelmiro y Pey, y esas magias que solo la guitarra puede brindar. Edelmiro hablando de Hendrix. Edelmiro tocando Color Humano. Edelmiro invitando a hacer contacto. Dudar entre tener un registro fotográfico o vivir el momento. Elegir vivirlo. Disfrutar de la elección. Sentir la abstracción del lenguaje musical. El maestro ejecutando. El maestro dando espacios al alumno invitándolo a ejecutar. El alumno (Pey Etura) respondiendo muy bien 10. La racionalidad y la irracionalidad de los instrumentos. La inexistencia del espacio en el presente continuo. Yumbel Marassi bajista de Bolsón Rockets, que tenía una mancha de colores de arcoiris en su remera, psicodélica ella, haciendo sentir la frecuencia de cada uno de sus colores con su instrumento. La conexión alumno-maestro. El abanderado de Bolsón?. La cátedra del rock.
Digamos que fue un viaje cósmico real, la vuelta al Sol se sintió, repleta de riffs y acordes.
La sangre mapuche, los latidos de la comunidad que se hacían sentir a través de la bateria. Las semillas de Bolsón Rockets ya estaban germinadas. Y seguramente muchas cosas más.

Eso fue Epuyén, que ya sería el pasado del pendulo.

El viernes tocó otro lugar emblemático, La Perla Bar en Once. El contexto ya bastante distinto, la cruda realidad de la ciudad. Ya lejos de la magia y la idealización, gente durmiendo en las veredas. Grupos fumando paco en la plaza. La decadencia que trae el sistema de mierda en el que vivimos.
Pero los que estabamos en el cubo-bar, vivimos una realidad paralela. Pey se vino desde Bolsón, y subieron de invitados: Emilio Del Guercio, su mujer al violín y Rodolfo García en la bateria. Jugando a volver a ser Almendra, reviviendo al flaco en los acordes. Señores más grandes que revivian su juventud, jóvenes que nunca pensamos poder vivir en vivo y en directo esos acordes que creiamos congelados en un cd.

Dejo la nota que le hizo Cristian Vitale, de página 12 antes del show:
Nota a Edelmiro - Página 12

Y el álbum de las fotos que saqué, espero haber sacrificado esta vez ese momento de disfrute personal por quienes quieran tener registro en imágenes de lo que fue la noche del viernes.
La marca de agua fea con mi nombre es una elección para los que eligen la red fea de facebook, acá están las fotos in marca de agua, y no tengo drama en compartirle el archivo a quienes lo necesiten o quieran tenerlo!, me lo piden nomás y se los mando.

Album de fotos de Edelmiro Molinari en la Perla Bar

Seguramente las próximas fotos tengan un escrache de un inifito en vez de mi nombre, pero todavía no se como hacerlo.

Lago Epuyén

La luna que no quería salir

Acá importan las palabras, y la guitarra de Edelmiro adelante, y el bajista fantasmagórico que se contorcionaba.

Se fueron las nubes

Aca fue la Epufest de folklore al otro día, para seguir el festejo.

Una abeja en una flor de Epuyén

Flores! Lindas ellas.

Marx Naif

Interrupción de la memoria.

 

Traumgarten de Rousseau. (Como ya está muerto podemos no avisarle que ponemos un cuadro suyo).

Irrupción de cita de Carlitos Marx:

“Un hombre no puede volver a ser niño, so pena de caer en la puerilidad.
¿Pero acaso no encuentra placer en la ingenuidad del niño, y, una vez llegado a un nivel superior, no debe aspirar él mismo a reproducir su verdad?
En la naturaleza infantil ¿no ve cada época revivir su propio carácter en su verdad natural?
¿Por qué la infancia histórica de la humanidad, allí donde ha alcanzado su más bello florecimiento; por qué esa etapa de desarrollo acabada para siempre no ejercería un hechizo eterno?
Existen niños maleducados y otros que adoptan aires de personas mayores. Muchos pueblos de la antigüedad pertenecen a esta categoría.
Los griegos eran niños normales.
El encanto que ejerce sobre nosotros su arte no está en contradicción con el carácter primitivo de la sociedad en que creció. Es, más bien, su producto, y, por el contrario, se encuentra vinculado en forma indisoluble al hecho de que la condiciones insuficientemente maduras en que nació -únicas en que podía haber nacido- no podrán volver a darse”

(Marx, “Introducción a la crítica de la economía política”)

Su referencia hacia los griegos como los naif del conocimiento hacen a la imagen que acompaña la cita, donde podemos observar un hombre montando un tigre, cual gimnasia de la plata el día de ayer, y "mejor no hablar de ciertas cosas".

Y como siempre, algunos links que elegí. Hoy, artistas naif,...:

Stanley Coll - Puerto Rico


Monica Paz Muñoz - Chile

Hernando Nossa - Colombia

Y acá hay muchos más, tendiendo a infinito, Pilar Lago ya se tomó el trabajo de exponer links para todos y todas:

http://www.artenaif.com/links.htm

Henri Julien Felix Rousseau, quien motivó la inspiración de muchos de los de la lista anterior,
http://www.henrirousseau.org/

Memoria malvinezca - 2 de Abril

Memoria llena de nubes, como la que le vendían a todos los argentinos los milicos con esa guerra.

Zamba y el soldado de Malvinas. Zamba tiene frío.

Está para tirarse, ver una peli y tomar mate, así que no me explayo, comparto lista de peliculas y videos interesantes en la cuestión que nos compete y por la que varios están hoy en sus casas y no moviendo las fuerzas productivas del sistema:

1) Paralos chicos y no tan chicos que se inclinan hacia el mundo animado con contenido:
 Memoria de la dictadura en dibujito a través de Zamba.

Memoria de la Guerra de Malvinas en dibujito a través de Zamba

2) Link con 10 peliculas que subió TELAM:
10 películas relacionadas con la Guerra de Malvinas

3) Sin ficción, video de la realidad que mostraba ATC:
http://www.ambito.com/noticia.asp?id=735105

Van a pasar Hundan al Belgrano (1966) por Icaa TV a las 22:00.

Noticias de actualidad respecto a lo sucedido:

- Grupos de investigación forense y Cruz Roja están trabajando en conjunto en el Cementerio Darwin para identificar los cuerpos de los soldados caidos en la guerra.
123 soldados fueron sepultados como NN.

- Malvinas en Córdoba está luchando contra Monsanto:
Facebook:
Asamblea "Malvinas lucha por la vida"
Si no firmaron la petición haganlo, es un click nomá.


No podía faltar el disco del día:
La grasa de las Capitales - Serú Giran (1979)

“La idea fue mía. Estaba podrido de todas esas revistas tipo Gente, que eran tan caretas. Habíamos compuesto ese disco para ir al choque directamente. Las canciones eran más pesadas, más contestatarias. Había que salir de la grasa, de la mediocridad. Era una época en que el rock todavía estaba en contra de la música comercial: era nosotros contra el mundo. Y la revista Gente era el enemigo.” - Charly García según esta nota

Atenciones especiales que merece el disco: el solo en "Noche de Perros", Viernes 3 a.m, temón que fue censurado en su entonces.


ESTO ES URGENTE: https://www.facebook.com/events/1443122799238515

Memoria a largo plazo - No hagamos tanto humo y leamos a Hume.

Pasaron más días pero hoy sería el día 4 de la Memoria en este espacio.
Es interesante como uno puede jugar a manipular por un rato el tiempo y el espacio como se le cante.

Al día 4 le tocó un día de sol. En este instante los pajaritos a mi lado están festejando y me quieren invitar a compartir con ellos. Pero acá esoty, firme y bajo techo, superando todo tipo de tentación pajarística, atada a la silla, con un chaleco de fuerza invisible que se copa y me deja las manos libres para escribir y los ojos destapados para leer.

Decidí hacer un aporte, una inversión a largo plazo para hacer crecer el capital educativo de nuestro país (?).
En criollo: me tomé el sabado para sentar el culo y leer los textos de la facultad.

Y como estoy haciendo esta inversión y tomandome el trabajo de traducirlo, interpretarlo y buscar cada una de las palabras para ver a que se quería referir el señor en cuestión en el testo, me pareció que daba para sociabilizar mi conocimiento y que el mismo deje de formar parte de mi capital personal y se multiplique hacia quien quiera tener acceso a él.
Estaría bueno e invito a todos los que quieran hacerlo con los textos con los que sientan el culo diariamente. Es un buen acercamiento hacia el compartir académico con todas las personas que eligieron estudiar cosas seguramente más interesantes.

De paso intento contribuir a la causa de "eliminación de la falsa creencia de que la economía y las cosas de la facultad son muy dificiles y no cualquiera puede entenderlas".


El texto en cuestión, es un ensayo, de un tal David Hume, que quizá les suene de nombre, llamado "on the balance of trade".

Esta era su cara:

Click, foto. Simpático el tipo.

Antes que nada quiero pedirle perdón al espiritu de Hume que podría estar viendo degradada toda su teoría en mi simplificación burda, degradante y coloquial. A veces es necesaria la filosofía barrial. Aclaro que es MI interpretación sobre el texto, quizá erronea, incompleta seguro porque voy a explayarme solo en los primeros 20 puntos de los 40 que tiene el texto.

El texto me lo ha acercado la materia "Historia del pensamiento económico".

Comienza la reconstrucción histórica:

David nació en el 1700, en Escocia, la tele todavía no existía así que tenía bastante tiempo para pensar se ve, y su pensamiento quedó registrado en muchos escritos. Hume se hizo obra, por eso sigue vivo.
Es considerado por Wikipedia como: filósofo, economista, sociólogo e historiador. Como la mayoría de las personas que se dedican a la investigación en economicas basicamente, pero descripto así parece un superheroe del pasado.

La cuestión es que en ese entonces, (quienes tengan la sensación de que la historia que se va a relatar a continuación tiene muchas semejanzas con la realidad actual asentirán en que seguimos repitiendo la misma historia hace ya bastante tiempito), la mayoría de las Naciones estaban en un auje y una actitud sumamente competitiva de "a ver quién es más rico".

- Yo tengo más oro, decía Francia.
- NO, YO!, aclamaba el rey de Inglaterra.

Algunos los decían gritando, otros cagando a tiros al que tenía más cerca, y las formas para acceder a esa riqueza son otro capítulo. Lo importante es que la disputa de poder giraba en torno a la acumulación de riqueza. ¿Qué riqueza? ¿Agua dulce? Claro que no!, oro.
La cuestión es que mientras todos estos señores se peleaban por los pedazos de mineral dorado, y venían a América a cagarnos a tiros también y llevarse el nuestro, (que en realidad era de la montañas de acá y no nuestro), David estaba sentado, parado o recostado pensando acerca de la locura de estos tipos, que creían que la riqueza estaba en ese pedazo de oro o plata, que no podía comerse ni digerirse.

Hago una aclaración jerguística: Los economistas, llaman Balanza Comercial (Balance of Trade) a la diferencia entre exportaciones e importaciones de un país. Se supone (y esto es lo que cuestiona Hume en el ensayo) cuanto más positivo te de el número, más rico sos.

Ejemplo extremo y fuera (pero no tanto) de la realidad:
- Existe una nación que solo exporta (le vende a los otros) soja (y recibe $10), e importa (le compra a otros paises) ropa de Benetton por ($5). Su riqueza sería $5 (10-5), y se siente rica con respecto a una nación que le vende milanesas al vecino por ($10) e importa libros de editoriales extranjeras y tecnología que hace crecer a su nación por ($9). La riqueza de este último país sería de $1 en terminos de balanza comercial pero........¿Cual es más rico?.

(Aclaración al margen: las sociedades no comen libros ni tecnología, por eso fue un ejemplo extremo. Hume usa un buen ejemplo para hacer reflexionar acerca de esto: plantea un Boca River con Francia e Inglaterra, Francia exportaba principalmente vinos, y Hume les decía algo así como: "no se dan cuenta de que por exportar vino, le están dando lugar a otras naciones para plantar en sus hectáreas cebada y trigo". Dime que exportas y te diré a quién le estás dando lugar para que exporte otras cosas.
Algo así nos pasa con la soja y los Chinos, nos creemos que somos ricos por exportarla, mientras ellos usan su tierra para inundar el mundo con sus mercaderías. Somos unos boludos? Hume seguramente nos diría que si!)

En ese momento, los gobiernos de los países tenían miedo a que el oro se les vaya de las manos o de los límites de su región, por eso, como ya creían tener el suficiente para la circulación diaria preferían no exportar ni venderle nada a nadie (que se quede todo en casa).
David, quería hacerle entender a los reyes y a los gobiernos de sus paises, que la acumulación de riqueza no era tener más o menos oro, sino tener poblaciones y técnica para el desarrollo de la industria.
Advirtió que mientras más acumulación de riqueza en oro tengan ciertos paises o naciones, otras van a tener un desequilibrio de signo contrario. (Siempre va a haber uno que tenga una balanza comercial +10 y uno que tenga -10. Por eso es uno de los indicadores económicos que solo le sirven a algunos y hunden a otros ante el FMI).

Otras de las cosas de las que se dio cuenta en el 1700! y nos comparte en su texto:
-Como ya mencioné anteriormente: con la actitud de acumulación de riqueza y cierre de mercados de exportación se perpetuan los países viviendo a cuesta de otros,es una actitud egoista para con el mundo.
Con esa concepción de riqueza en la acumulación de oro, que los paises subdesarrollados puedan llegar a desarrollarse es logicamente imposible.Pueden emerger algunas economías, pero inevitablemente se van a caer otras.

-Ya sabía también que China iba a ser el capo del mundo, porque siempre priorizaron seguir avanzando en nuevas técnicas para hacer objetos, entre ellos muchas pelotudeces para venderle al resto de los países. Tienen la técnica amigo, ¡es la verdad de la milanesa!.

Mucha bola no le dieron los que lo leyeron. Uno más de los tantos.O algunos lo leyeron y se aprovecharon de perpetuar la misma lógica porque les convinió.

Algo así planteaba el muchacho, tiene ejemplos muy dinámicos y concretos y mejor explicados que yo. Simplemente me tomo el atrevimiento de hacer una introducción mediocre a la primer parte de su linea de pensamiento: después el oro se transforma en papel moneda y ahí todo se pone un poco más dificil.

El que sepa inglés (o el que tenga un rato para dedicarle y copiar y pegar palabras en un traductor) y tenga interés en la cuestión lealo, es corto y fluye que te fluye. Dejo la página que tiene toda su obra, está muy buena también (la página la obra no sé).

Ensayos de David Hume

Yo lo llamaría el beatle de la economía de 1700, "el precursor del let it be de la mercancía".
Dejá fluir el dinero que todo va a ir mejor intento decirle a los gobiernos de turno.

Y de paso para los que quieran disfrutar del día, relajar escuchando un disquito, o ponerlo para remover el compost o barrer la vereda, hágalo, el vecino se lo va a agradecer.

Disco completo LET IT BE - Los Beatles

Memoria es leer libros de esta gente también!.
La memoria a largo plazo permite pensar políticas a largo plazo!


Otra aclaración: todos estan bienvenidos a acotar, comentar, decir: "me parece una real mierda lo que escribís, etc."
Todo hace a la evolución del compartir por parte de mi ser hacia no se quienes a través de este blog.


Y todos los links son para rererererere reproducrise.
Pueden pasarselo o transmitanselo a un amigos, familiar o leerselo al perro.